Le vie dei Qantas
Chi sono
Nome: V. J.
Bottoni
R I C H
Bisognerebbe aggiornare, ma c'è ben poco. Fortuna che il blog è la giusta sede ove dire il nulla. Perchè c'è nulla da dire. Quasi nulla. Niente concerti, no cinema, libri che porto appresso e non leggo mai, tanto per darmi un tono (per darmi un tomo). Nuovi posti dove spendere soldi la sera; tutti gli spritz che mi sono mancati in Australia; donne che tirano il pacco (e ti hanno invitato loro); donne seccate perchè il tuo ascolto dei loro problemi non è concentrato abbastanza; gente che si lamenta; gente che è fiera di stare qui, "nella vecchia Europa che sta morendo"; file agli sportelli e alle casse, perchè la gente non vuole un lavoro ma un posto, vale a dire una sedia; mafie anarchiche e mafie accademiche, con le loro sponde a palazzo; entrare in tutte le librerie, carezzare le copertine; incontri casuali; uno o due spritz con gli incontri casuali, che conoscono/vanno a letto con qualcuno che conosci anche tu; chi ti viene a trovare da altrove, chi devi andare altrove a trovare; chi è piuttosto ingrassato e chi è morto; chi reagisce d'istinto, chi ha perso, chi ha vinto (chi chiede l'aumento, poi si ricorda di non avere un lavoro).
Novità editoriali: Sandro Mayer, Un'emozione dipiù, Cairo editore; Alessandro Baricco, I barbari, gruppo editoriale l'Espresso; Rocco Siffredi, Io, Rocco, Mondadori. Fortuna che c'è Siffredi.
Da Rocco c'è molto di che imparare. In questo frangente, del Rocco biografo di sè stesso (e ammesso che l'autore sia lui, ma gli diamo fiducia) penso soprattutto alle donne. Diciamo meglio, a certe donne che giochicchiano a scrivere, segnatamente di sesso. Complice un'editoria miope -non solo italiana, intendiamoci- costoro arrivano ad essere pubblicate e a ritenersi scrittrici. I libelli si individuano facilmente: piazzati spesso in vetrina, o impilati in posizione eminente tra le novità o (buon dio) le ristampe, hanno titoli oscuri ed altisonanti e copertine morbose, dove una tetta, una coscia o un broncetto di donna affiorano dalla penombra.
Consideriamone una a caso. Marilù S. Manzini. Il suo esordio, Io non chiedo permesso, Salani, aggrediva i curiosi con un bel culo giovane e la citazione che segue in quarta di copertina: "Mi chiamo Giulia. Sangue blu scorre nelle mie vene. Ho 21 anni e un cazzo da fare". Il secondo, Il quaderno nero dell'amore, l'ha pubblicato quest'anno Rizzoli, e ha venduto ben bene. Entrambi scopiazzano Bret Easton Ellis dall'inizio alla fine, con qualche spruzzata del pessimo Palaniuk. Parlano di un paese che non esiste, con ambizioni sociologiche più che discrete. Non valgono nulla come fette di vita né come fette di torta. Solo, nei libri della Manzini ci si annoia a dovere, si tira di coca tra i vestiti firmati, si scopa e si è maledetti. Non è neppure la peggiore, sapendo copiare i modelli; e almeno non scrive poesie erotiche. Il problema è che è un bluff totale. Adesso, per dire, sul periodico A e sul sito dell'editore c'è un suo intervento sui Fever Party, vale a dire i festini alla Eyes Wide Shut che vanno tanto di moda tra i ricchi, e dilagano anche da noi nel nord est. Ha un suo interesse, intendiamoci: e ci starebbe che ad occuparsene sia una che ha scritto i romanzacci suddetti. Peccato solo che dei Fever Party si siano occupati svariati giornali e riviste, almeno a partire dalla scorsa primavera, e che il pezzo della Manzini sia quasi il copincolla di quei precedenti interventi.
Intanto, in Italia, ci si lagna che non c'è lavoro, nel giornalismo, nelle case editrici, dovunque. E' un peccato che non siamo tutti giovani donne che scrivono racconti erotici scopiazzando da un paio di americani. Finiremmo a occuparci delle tendenze più in del momento.
Vabbè, vado a farmi una doccia.
